Магазин игрушек

Я тут сагитировала свою pen friend на такое дело: каждый вечер она будет скидывать мне рандомную картинку, а я like writer буду писать к ней рассказ.

Тяжелый запах пыли с примесью сухих трав, капли дождя по запотевшему стеклу, скрип старых половиц. Этому магазинчику игрушек было больше ста тридцати лет, в последний раз она была здесь, когда ей было восемь. Тогда весь мир казался ярким, словно она смотрела на него через призму апельсинового камушка яшмы из маминых бус. Теперь же нет ни тех медово-желтых прянных бус, ни мамы, ни солнечного мировоззрения. Ни-че-го-шеньки не осталось. Только этот обветшалый магазинчик за углом красивого здания, вобравший в себя запахи, мгновенья из детства. Она застыла на пороге, пытаясь в безотчетном порыве воссоздать картинку из детства. Тщетно. Она утратила свое прошлое. Все, что у нее сейчас было - это дорога. Путешествие стало ее страстью, жизнью. Ведь в каждом новом городе можно было притвориться кем-то другим, кем-то без боли и прошлого. Так теряют воспоминания. 
Этот магазин игрушек стал чем-то символическим, чем-то родным. Ведь только он и помнит ее настоящую, ту, которую она так и не успела узнать.